"Não ao meu marido, senhor, que naturalmente achou que estava tudo certo e disse que estaria a bordo às sete e meia." "Croaker trouxe isso para você?", ele ofegou. "Bem, eu vou levar um tiro!" Billy se levantou e olhou ao redor. "Onde está Croaker agora?", perguntou.!

"Mãe", gritou Billy, "o que houve?" "Bem, senhor, é assim", disse o homem, pronunciando as palavras com força, determinado a mostrar uma postura ousada. "Nós, marinheiros, que concordamos em levar este navio até Kingston, na Jamaica, precisamos saber que estamos a caminho de outro porto, embora não se saiba onde ele fica."

Ele se esforçou para se lembrar de que, acalmando seus terrores, sua memória poderia servi-lo melhor. Alarmes urgentes muitas vezes induzem esperanças vãs das quais riríamos em nosso estado de espírito tranquilo. Ele acreditava que poderia ter deixado aquela carta em seu quarto e, sabendo perfeitamente que não o fizera, e ainda assim, persuadido por uma esperança passageira, vasculhou o quarto como se soubesse que ali se encontraria uma peça de ouro valiosa cuja descoberta exigiria apenas uma busca cuidadosa. O que era certo em sua mente era que aquela carta estava em seu bolso quando caminhou naquela manhã para visitar a Minorca. Lembrava-se de tê-la retirado do bolso, mas não sabia em que parte do caminho, e de ter lido novamente um trecho dela para refrescar a memória. Tentou encontrar conforto na lembrança de que a carta não tinha endereço nem assinatura. Mas uma nuvem de horror desceu sobre esse tênue raio de sol quando ele se lembrou do conteúdo condenatório e incriminador daquela folha que ele havia rabiscado a lápis em "The Swan Inn". Quem a encontrasse saberia que o Sr. Lawrence, e somente o Sr. Lawrence, a havia escrito, e isso também, independentemente da caligrafia. "Então é melhor você me dizer onde vai comprar o uísque", disse Billy. "Boa noite", ele repetiu.